Уже пятница. Довольно быстро время пролетело, два выходных и начинаются трудовые будни. Не смотря на плохое самочувствие, в вечер пятницы я перебирала старые вещи. Нашла рисунок, старые записные книжки и свой дневник. Мне кажется, что очень многие в детстве вели дневники, в которые писали как прошел их день, чем удивляет их жизнь и какие беды приносит. Так же вела его я. Может это покажется кому - то смешным, но на самом деле, мне захотелось почитать его сейчас, когда у тебя уже совершенно другие взгляды на жизнь и все по другому. Я начала его читать, перечитывала какие - то страницы много раз, смеялась и вспоминала как все было, как я тогда переживала, было время. В нем я рассказывала про любимых героев из сериалов, фильмы, первые симпатии. И когда я дошла до завершения своего дневника, я поняла, что последняя запись в нем была, о смерти моей бабушки. Все же боль, которую мы получаем от происходящего, делает нас сильней, и заставляет нас двигаться дальше. И больше я в нем ничего не писала. Эти воспоминания, мне придают некое сотрясение души и мурашек по телу. Те воспоминания которые с нами остаются по жизни, дороги нам, не только как память, а и как некий опыт.
Комментариев нет:
Отправить комментарий